Интересно
Очевидно, что когда нам попадаются стихи в форме прозы - подкорку начинает
неизбежно клинить. И если бы в качестве ОС у нас там стояло какое-нибудь детище
Майкрософта, я бы сейчас тут ничего этого уже не писал. Но разработчик у нас
был, к счастью, другой, и поэтому мы можем, не торопясь, рассмотреть, что именно
происходит в нашей голове.
Я даже помню тот миг, когда меня осенило. Был февраль 1970 года, я шел среди
сугробов по Арбату, и, как сейчас помню: в стеклянной будке сидел
мальчишка-чистильщик обуви и читал толстую книгу, кажется, “Три мушкетера”, и
шел снег... И во всем этом был какой-то поэтический смысл: сложилась картинка,
которая тут же юркнула куда-то, исчезла, будто нырнула в сугроб. И я понял, что
вся штука в том, что ее словесный эквивалент уже обладает ритмом, и ритм этот
значим и непереводим ни в какой заданный размер, а если его не мучить, то и эта,
и любая другая “картинка” – запишется словами, и все сохранится. Я попробовал. С
тех пор я пишу верлибром.